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Quando mirei na Zooey Deschanel e acertei a Clarice Falcão

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*Por Talita Guimarães

É sempre uma luta. Entre a necessidade de fazer a manutenção da imagem pessoal e acertar o que precisa ser aparado, ajustado, melhorado. Com os anos, aprendi que quando se trata dos cuidados com a minha aparência tendo a mirar na lua para acertar a estrela. Do mar.

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Arte: Talita Guimarães

Foi assim quando decidi comprar um par de óculos de sol nos graus de minha miopia e astigmatismo. Leitores atentos de Recorte!, o livro, recordarão a empreitada que foi mirar em uma armação John Lennon para alcançar um resultado Raul Seixas.

Pois a mesma batalha começa quando declaro guerra ao meu cabelo. Demoro uma enormidade para cortá-lo, o que faz com que na maior parte da minha vida eu esteja com o cabelo “sem corte”, como dizem. E como cresce rápido, sem identidade definida entre o liso e o crespo, sendo na maior parte das vezes ondulado, não é difícil me ver com a moldura castanha do rosto a me emoldurar também o tronco longa e disformemente.

Os mais críticos me chamarão de relaxada, mas a verdade é que tenho pânico de experimentos comigo mesma (tingir os cabelos está fora de cogitação, por exemplo) de modo que escolher um corte acertadamente se transforma em um evento bienal que quase sempre resulta em uma manutenção de curtíssima duração.

Eis que a temida data chegou – e passou – em março. E continuaria sua trajetória rumo ao infinito, não fosse eu ter bravamente me dirigido a um salão no sábado 01 de abril. Ironias com a data a parte, levei comigo uma foto da atriz Zooey Deschanel confiante que o jogo ia virar, afinal escolhi uma fase da Summer de 500 dias com ela em que ela não está de Summer de 500 dias com ela, mas com as madeixas castanhas tão longas e onduladas quanto as minhas e uma franja aparentemente exequível para a textura do meu cabelo.

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Mostro a foto para Neide, a cabelereira (alerta spoiler!) – cujo nome menciono, pois recomendo seus serviços – e ela aprova uma estratégia de combate aos fios mortos (o plano é aparar as pontas), secos (a missão é hidratar) e sem forma (ordem do dia: repicar). Enquanto Neide adentra meu campo de batalha capilar em compenetrado silêncio, enrijeço na cadeira olhando tudo desfocado a minha volta, pois se faz necessário tirar os óculos enquanto o serviço é feito.

A extrema vulnerabilidade estética – cega e com o destino dos cabelos nas mãos de outra pessoa – me bota tensa, para não usar a expressão apavorada.

Críticos dirão que estou dramatizando a coisa toda para ter sobre o que escrever para esta coluna, no que eu direi: é verdade! Contudo, para além de qualquer argumento que possa ser usado contra mim, juro de pé junto que eu realmente não tenho é maturidade para cortar o cabelo mesmo. Tem gente que nasce com a admirável capacidade de reinventar a própria aparência a cada quinze dias. 27 anos e oito meses em companhia de mim mesma, contudo, atestam que não é o meu caso.

Quase três horas depois – e muitos exercícios de respiração profunda disfarçados – Neide autoriza que eu vista os óculos e mire a mim mesma no espelho.

Quem toma foco lentamente, no entanto, a princípio não sou eu, tampouco a Zooey.

“Eu sou problema meu!”, Clarice Falcão da fase Clara de Eu não faço a menor ideia do que eu tô fazendo com a minha vida, irônica toda, canta sabidamente para mim do outro lado do espelho.

NOTA DE ESCLARECIMENTO: Gosto da Clarice. E o corte novo, no fim das contas ficou bem bom também! Obrigada, Zooey! Obrigada, Neide! Obrigada, Clarice!


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